Está tão puro já meu coração,
que é o mesmo que morra
ou cante.


(Juan Ramón Jiménez)

Perfume & Chama

Inflama-me, poente: faz-me perfume e chama;

que o meu coração seja igual a ti, poente!
descobre em mim o eterno, o que arde, o que ama,
...e o vento do esquecimento arraste o que é doente!

Juan Ramón Jiménez

Pájaro Solitario

 Las condiciones del pájaro solitario son cinco. La primera, que se va a lo más alto; la segunda, que no sufre compañía, aunque sea de su naturaleza; la tercera, que pone el pico al aire; la cuarta, que no tiene determinado color; la quinta, que canta suavemente.

San Juan de la Cruz

Morte Sem Fim

Oh, que alegria extrema
Que avidez em usar o ar que respiramos,
a boca, o olho, a mão.
Que ânsia penetrante
de nos gastarmos totalmente
em uma única explosão de riso.
Oh, esta morte insolente,
afrontante que nos assassina de longe,
com o prazer que temos em morrer
por uma xícara de chá...
por uma leve carícia.


(José Gorostiza)

Sou eu quem caminha esta noite 

em meu quarto ou sou o mendigo 

que espreitava em meu jardim 

ao cair da noite?

Olho ao redor
e descubro que tudo
é o mesmo e não é o mesmo...
A janela estava aberta?
Não havia eu já adormecido? 

Não era verde-pálido o jardim?...
O céu era claro e azul...
e há nuvens
e está ventando
e o jardim está escuro e triste.
 

Penso que meu cabelo era negro...
Eu me vestia de cinzento...
E meu cabelo é cinzento
e estou vestindo negro...
É este o meu passo?
Tem essa voz, que agora ressoa em mim,
os ritmos da voz que eu costumava ter?
Sou eu mesmo ou sou o mendigo
que espreitava em meu jardim
ao anoitecer?

Olho ao redor...
Há nuvens e está ventando...
O jardim está escuro e triste...
Eu venho e vou... Não é verdade 

que eu já adormeci? 

Meu cabelo está cinzento... E tudo é o 

mesmo e não é o mesmo...

(Juan Ramón Jiménez)

 

Quis Ir Para Bem Longe

Quis ir pra bem longe
Da mentira gasta e sibilante
E do grito contínuo do terror antigo
Que fica mais terrível enquanto o dia
Atravessa o morro e mergulha no mar

Quis ir pra bem longe
Mas tenho medo
Alguma vida nova pode explodir
Da velha mentira que arde no chão
E estalando no ar me deixar meio cego.



(Dylan Thomas)

Bird Of Prey

Bird of prey, bird of prey

Flying high, flying high

In the summer sky

Bird of prey, bird of prey

Flying high, flying high

Gently pass on by

Bird of prey, bird of prey

Flying high, flying high

Am I going to die?

Bird of prey, bird of prey

Flying high, flying high

Take me on your flight.

Minha Doce E Andina Rita

 

Imagino o que ela esteja fazendo neste momento
minha doce e andina Rita
dos colmos e cerejeiras silvestres.
Agora que esta fadiga me abate, e que o sangue dormita
como um brandy preguiçoso dentro de mim.
 

Imagino o que ela esteja fazendo com aquelas mãos,
que em atitude de penitência
costumavam passar e engomar as roupas brancas

durante as tardes.
Agora que esta chuva está tirando minha vontade de prosseguir.

Imagino o que foi feito da sua saia de renda;
das suas labutas; do seu andar;
do seu aroma de cana-de-açúcar de primavera daquele lugar.
 

Ela deve estar à porta,
vendo passar uma rápida nuvem em movimento.
Um pássaro selvagem soltará um grito sobre o telhado;
e, trêmula, ela dirá finalmente, “Jesus, está frio!”

(Cesar Vallejo)

Além Do Bojador

Travessia do Atlântico em solitário, de Amyr Klink, em um barco a remos (1984).

Valeu a pena? Tudo vale a pena
Se a alma não é pequena. Quem quer passar além do Bojador
Tem que passar além da dor. 

Deus ao mar o perigo e o abismo deu, 
Mas foi nele que espelhou o céu.

''Mar Português'', 

Fernando Pessoa

O Verme Vencedor

VÊDE!,

é noite de gala, hoje, nestes

anos últimos e desolados!

Turbas de anjos alados, em vestes

de gaze, olhos em pranto banhados,

vêm sentar-se no teatro, onde há um drama

singular, de esperança e agonia;

e, ritmada, uma orquestra derrama

das esferas a doce harmonia.

Bem à imagem do Altíssimo feitos,

os atôres, em voz baixa e amena,

murmurando, esvoaçam na cena;

são de títeres, só, seus trejeitos,

sob o império de sêres informes,

dos quais cada um a cena retraça

a seu gôsto, com as asas enormes

esparzindo invisível Desgraça!

Certo, o drama confuso já não

poderá ser um dia olvidado,

com o espectro a fugir, sempre em vão

pela turba furiosa acossado,

numa ronda sem fim, que regressa

incessante, ao lugar da partida;

e há Loucura, e há Pecado, e é tecida

de terror tôda a intriga da peça!

Mas, olhai! No tropel dos atôres

uma forma se arrasta e insinua!

Vem, sangrenta, a enroscar-se, da nua

e êrma cenam junto aos bastidores...

A enroscar-se... Um a um, cai, exangue,

cada ator, que êsse monstro devora.

E soluçam os anjos - que é sangue,

sangue humano, o que as fauces lhe cora!

E se apagam as luzes! Violenta,

a cortina, funérea mortalha,

sôbre os trêmulos corpos se espalha,

ao tombar, com rugir de tormenta.

Mas os anjos, que espantos consomem,

já sem véus, a chorar, vêm depor

que êsse drama, tão tétrico, é "O Homem"

e o herói da tragédia de horror

é o Verme Vencedor.

 (Edgar Allan Poe)

Do Alto Dos Montes

Oh! Meio dia da vida! Época solene! 
Oh! jardim de estio! 
Beatitude inquieta da ansiedade na espera: 
espero meus amigos, noite e dia, 
onde estais, amigos meus? 

Vinde! É tempo, é tempo!

Não é por vós que o gelo cinzento

hoje se adorna com rosas?

A vós procura o rio,

Suspensos nos céus ventos e nuvens se alevantam

para observar vossa chegada

competindo com o mais sublime vôo dos pássaros.

No meu santuário coloquei a mesa:
Quem vive mais próximo das estrelas
e das horríveis profundezas do abismo?
Que reino mais extenso que o meu?
E do mel, daquele que é meu, que sentiu seu fino aroma?

Aqui estais, finalmente, meus amigos!
Ai! não é a mim que procurais?
Hesitais, mostrais surpresa?
Insultai-me é melhor! Eu não sou mais eu?
Mudei de mão, de rosto, de andar?
O que eu era, amigos, acaso não mais sou?

Tornei-me, talvez, outro?
Estranho a mim mesmo? De mim mesmo, fugido?
Lutador que muitas vezes venceu a si mesmo?
Que muitas vezes lutou contra a própria força,
ferido, paralisado pelas vitórias contra si mesmo?

Porventura não procurei os mais ásperos ventos
e aprendi a viver onde ninguém habita,
nos desertos onde impera o urso polar?
Não esqueci a Deus e ao homem, blasfêmias e orações?
Tornei-me um fantasma das geleiras.

Oh! meus velhos amigos, vossos rostos
empalidecem de imediato,
transtornados de ternura e espanto!
Andai, sem rancor! Não podeis demorar aqui!
Não é para vós este pais de geleiras e rochas!
Aqui é preciso ser caçador e antílope!

Converti-me em caçador cruel. Vede meu arco:
a tensão de sua corda!
Apenas o mais forte poderá arremessar tal dardo.
Mas não há nenhuma seta mortal como esta.
Afastai-vos, se tendes amor à vossa vida!

Fugis de mim!? Oh, coração, quanto sofreste!
E entretanto, tua esperança ainda se mantém firme!
Abre tuas portas a novos amigos,
renuncia aos antigos e às lembranças!
Fostes jovem? – Pois agora és mais e com mais brio.

Quem pode decifrar os signos apagados,
do laço que une com uma mesma esperança?
Signos que em outros tempos escreveu o amor,
que luzem como velho pergaminho queimado
que se teme tocar, como ele. Queimado e enegrecido!

Basta de amigos! Como chamá-los?
Fantasmas de amigos! Que de noite,
tentam ainda meu coração e minha janela
e me olham sussurrando:
Somos nós!
Oh! Ressequidas palavras, um dia fragrantes como rosas!

Sonhos juvenis tão cheios de ilusão,
aos quais buscava no impulso de minhalma,
agora os vejo envelhecidos!
Apenas os que sabem mudar são os de minha linhagem.

Oh! Meio dia da vida! Oh! segunda juventude!
Oh! jardim de estio!
Beatitude inquieta na ansiedade da espera!
Os amigos esperam, dia e noite, os novos amigos.
Vinde! É tempo! É tempo!

O hino antigo cessou de soar,
O doce grito do desejo expira em meus lábios.
Na hora fatídica apareceu um encantador,
o amigo do pleno meio-dia.
Não, não me pergunteis quem é;
ao meio-dia, o que era um,
dividiu-se em dois.

Celebremos, seguros de uma mesma vitória,
a festa das festas!
Zaratustra está ali, o amigo,
o hóspede dos hóspedes!
O mundo ri, o odioso véu cai,
E eis que a luz se casa com a misteriosa,
subjugadora Noite.

(Nietzsche)

A Viagem Definitiva

Ir-me-ei embora. E ficarão os pássaros
Cantando.
E ficará o meu jardim com sua árvore verde
E o seu poço branco.

Todas as tardes o céu será azul e plácido,
E tocarão, como esta tarde estão tocando,
Os sinos do campanário.

Morrerão os que me amaram
E a aldeia se renovará todos os anos.
E longe do bulício distinto, surdo, raro
Do domingo acabado,
Da diligência das cinco, das sestas do banho,
No recanto secreto de meu jardim florido e caiado
Meu espírito de hoje errará nostálgico…
E ir-me-ei embora, e serei outro, sem lar, sem árvore
Verde, sem poço branco,
Sem céu azul e plácido…
E os pássaros ficarão cantando.

(Juan Ramón Jiménez)

Testamento Do Homem Sensato

E quando eu morrer, não faças disparates
nem fiques a pensar: “Ele era assim...”
Mas senta-te num banco de jardim,
calmamente comendo chocolates.

Aceita o que te deixo, o quase nada
destas palavras que te digo aqui:
Foi mais que longa a vida que eu vivi,
para ser em lembranças prolongada.
 
Porém, se um dia, só, na tarde em queda,
surgir uma lembrança desgarrada,
ave que nasce e em vôo se arremeda,

deixa-a pousar em teu silêncio, leve
como se apenas fosse imaginada,
como uma luz, mais que distante, breve.

Carlos Pena Filho

(1929-1960)